Y, desde allí, siempre en dirección al río, cruzando el camino de Murcia, girando después a la izquierda por calle Fernando III el Santo y dejándome caer (¡tate y tente quieto, cuidado, que eso nos faltaba…caerse ahora otra vez!)…dejándome caer, como iba diciendo – algo tambaleante, pero sin perder la vertical o el equilibrio- por la calle Zaraíche, flanqueada a ambos lados por dos nuevos, queridos, estáticos, antiestéticos e inertes “phantasmas”: a la izquierda, las ruinas de un antiguo, desvencijado, tercermundista, horrible, peculiarmente característico y “phantasmal” quiosco, donde algún día de hace muchos años quizá pude llegar a comprar o cambiar unos tebeos de Roberto Alcázar y Pedrín, el Capitán Trueno, el Guerrero del Antifaz, o unas novelas del oeste de Marcial Lafuente Estefanía, Keith Luger o Clark Carrados, un quiosco que atendía solícito un amabilísimo, simpático y diminuto quiosquero –casi enanito o gnomo- cuyo nombre no recuerdo porque quizá nunca lo supe y que supongo que, a estas alturas, habrá accedido al espectral estatus de phantasma en sentido literal, es decir, se habrá marchado sin despedirse, al menos de mí, haciendo mutis por el foro para siempre jamás. El quiosco es de una especie arquitectónica en extinción, para la que yo solicito aquí y ahora la declaración como Bien de Interés Arqueológico y Sociocultural (BIAS) con categoría de monumentuchum urbanum (o algo así…. ) A mano derecha según se baja hacia el río, otra estampa phantasmal: un hierático y desnudo monumentajo a la obsolescencia tecnológica (programada o no), o sea a la tecnología de usar y tirar, una antaño flamante y moderna cabina telefónica, abandonada ya a su suerte de chatarra desnuda, pura y dura, por el operador, restos del naufragio causado por la movilización y el imperio del sacrosanto y omnipresente móvil, resignada ahora la pobre a una paradójica mudez, después de haber sido tabernáculo de tantas y tantas conversaciones, o claustrofóbico escenario de audiovisuales minoritarios de sorprendente éxito en su día como “La Cabina”, con José Luis López Vázquez en un insólito, premonitorio, inquietante y simbólico papel, cabina reducida ahora a su aluminoso y magro esqueleto, testigo de cómo el progreso, y sobre todo el dinero y los negocios, imponen cambios a nuestras tristes vidas de poco más que siervos de la gleba, del plástico, del aluminio, del grafeno, del silicio y del cemento, resignados -y consignados- a su suerte, circunscritos al redil, encerrados sin salida, podría decirse, parafraseando un título probable de peliculilla pretenciosa de no más que serie B. Nadie la mira, nadie la ve, ni siquiera nadie la violenta, como era frecuente en otros tiempos… Se ha vuelto invisible, como los phantasmas.
Pues sí, casi todos los días sigo sacando a mis phantasmas a pasear, aunque en realidad he llegado a pensar y hasta a creer, que son ellos los que me sacan a mí, me llevan de la mano, guían mis pasos…como la otra noche en la tranquila y concurrida terraza al aire libre del renacido Bar El Sotanillo, en la calle Hontana, donde creí entrever de refilón tras la barra del bar la otrora físicamente poderosa, pero complaciente y benévola humanidad de Pepe Gabaldón, su eterno regidor y diligente camarero, siempre servicial y amable, con sus patatas con ajo, sus michirones, sus caracoles chupaeros y su tomate cortado con capellanes y tallos. Tal que ahora mismo, aunque sin Pepe Gabaldón. Quien sí estaba en la puerta tomando unas cervezas en la terraza, perpetuo e inmortal pitillo en ristre, acogedor y cálido, era el eximio matemático ciezano Don José Herrero, “Correntino”, que- frente a chamanes, agoreros, gafes, “houses” y otras especies y subespecies de pronosticadores malhadados y funestos, estomagantes e insufribles predicadores, apalancado en la buena madera constituyente con la que según parece lo dotaron sus progenitores, aguanta la vida mejor que bien, liquidando compañeros y amigos a diestra y a siniestra, sin privarse de placer alguno, cual si eterno fuera a ser, que trazas lleva de serlo, más si cabe que el que iba a ser inmortal e imperecedero Paseo de su cuñadísimo, el artista ciezano de los pinceles y coloristas y expresionistas manchas, entreveradas con la palabra esencial en el tiempo, José Lucas, artista también esencial de nuestro tiempo y para toda la eternidad, que se dice pronto pero que es mucho. El paso de apenas tres décadas, junto a la desidia y el abandono en su mantenimiento, está dejando hecho un caricaturesco Ecce Homo cualquiera postmoderno la que iba a ser memoria postrera en su pueblo del artista plástico ciezano más universal. Una lástima. El Paseo de José Lucas, que ya no de Los Mártires (que a esos hasta del Valle de los Caídos los quieren echar para poblar España de más phantasmas sueltos) ha llegado a ser (el Paseo), en no mucho tiempo, un patético phantasma de sí mismo.
Y mientras el Paseo de Pepe Lucas se desmorona, en esta España esperpéntica del bufón Pedro Sánchez (mientras se le caen las ministras de su gobierno bonito) crece el coro de quienes claman por que el autoproclamado presidente de España en virtud de habilidoso filibusterismo político, se baje los pantalones y la enseñe…sí, que enseñe su tesis fin de máster, merced a la que se hizo doctor que nada y a nadie cura, porque lo que va estando claro en este irreconocible país convulso que nos ha tocado vivir, es que quien a máster mata, a máster muere. ¡PHANTASMA! Nada, que no nos escapamos, que el Pedrito este sale todas las semanas. Habrá que hacer un exorcismo.
